Я вижу, сквозь стекло, себя?
Или его? За зеркалом стоит
И шепчет, громко-громко
То, чего я так хочу
Но так-же невозможно
Мне страшно интересно
И просто страшно
Отвести взгляд невозможно
Глаза

Вкус к жизни. Пробуждение к жизни. Реальная проблема - нахождения смысла в вопросах. Реальная проблема - придумать смысл для вопросов. Потеря ненужной/больной памяти, или же метафора - ампутация реальности под общим наркозом. Истории, как примеры таких попыток, рожденных в притоке вдохновения. Различные события, которые выступили бы в роли импульсов к движению. Значит без них - стазис и забвение; возможный самообман, который помогает оставаться мертвым, в переносном смысле. И так, рукописный текст и редактура. Нужен вопрос или ряд вопросов, а смысл всего повествования - ответ на них. Мы приходим к нему через тяжелую работу (и это кажется правильным), придется использовать множество букв и их сочетания.
Вызвать эмоции. Но речь не о мелких реакциях на эпизод, или ещё хуже - отрывок, а о целом монолите произведения, всей картине в максимальном масштабе. Тогда смысл должен укладываться в некую схему ответ-вопрос, порядок зависит лишь от фантазии. В процессе - добавление составных вопросов, а соответственно и ответов. Осознание такого построения - нелегкая задача, но её преодоление поможет избежать ненужной смысловой и хронологической путаницы в повествовании, подарит простор изложения.
С каждым новым вопросом, первоочередная цель - вычисление смысла и его места в истории. Пример - создать эпизод для нагнетания необходимой атмосферы; подготовка, дальше - скачок, не обязательно имеющий смысловую связь. Очередное нагнетание и резкий спад, пауза. Отвлеченный эпизод, дающий время на размышления - параллельным процессом. Вообщем, выход представляется единственным - используя нашу схему и эпизодический план, держа наготове начальную и конечную установку - импровизировать между ними, что и есть настоящая работа духа.
Получается так - мы создаем эмоции из ничего. Это неправильно - скорее мы их вызываем. Подбираем правильный шифр.
"Я никогда не сплю, ведь сон - причина смерти." Проживать свою жизнь в снах - глупее занятия не придумаешь, так скажут многие. Вот так вот, всю свою жизнь можно проморгать, а перед самым концом испытать неописуемый ужас - "о, боже, почему же я не сделал того-то и того-то, ведь сейчас это кажется так просто". Да, это просто. Так же как и плеваться на законы и повадки социума в котором вырос, говорить, что был утоплен в чужих иллюзиях и казалось будто этого достаточно, с лихвой. И иногда, редкими прозрениями, чувствовать себя живым, живым примером очередной удачно отыгранной роли. Грустно это понимать, и ещё грустнее - заниматься предсказанием своих чувств перед лицом смерти. Возможно нам не дано полностью это осознать, проблема не в недостатке воображения, а в генах - это часть нашего инстинкта самосохранения. Иначе бы мы поняли, как это жить в своем персональном аду сожалений, причем постоянно - быть запертым в декорациях из редких моментов дыхания настоящей жизни, всегда проходящих мимо.
Пробуждение к жизни - вот то стремление, которое обращается против тебя, с которым надо без устали бороться. Следуя ему, ты достигнешь лишь пустоты, а по пути переломаешь себе ноги. Будешь сидеть в инвалидном кресле, а оно продолжать толкать тебя по замкнутому кругу - и будь рад, если со стороны это будет выглядеть, как поездка на праздничной карусели, а в руки тебе вложат бесконечную сахарную вату.
Правда, не стремиться - почему-то не выходит.

I never sleep, cause sleep - is the cause of the death. Hrm..

Готовность. В очередной раз задаешь себе глупые вопросы. Это игра в вопрос-ответ бессмысленна, так как лишена одной из двух её составляющих. Глупость. Вопросы текут медленно, но когда ты на них натыкаешься, на эти острые пороги в течение своей жизни, тогда они сжимают твое прошлое до смехотворно душного шарика - момент. Ирония. Где ты был? Неужели проспал? А ты видел сны? А может быть, ты был просто в другом мире, в чужой иллюзии, в чужом кинофильме... а оказавший здесь, в тот самый момент, когда последние капли рассудка испарились под испепеляющим солнцем грусти - впал в отчаяние. Это не обновление души, ты не обрел новую силу, не стал лучше... Взгляд. Даже в руках себя держать сложно... сложно не скатиться куда-то, надо балансировать на, протянутом между двумя башнями - страха и храбрости, бритвенноострым тросе. Другие. Кто-то должен это чувствовать, но ради чего? Неужели этот тот великий контраст, который поможет понять разницу? Но почему же так неприятно. Не до конца собранный механизм. Исчезающие следы призраков - огромные и потерянные пласты памяти. Всё приходит во время, но уходит всегда не так. И тут молчание. Ты задумываешься. И голова опять взрывается! Видеть улыбку, лунный свет, вдох и выдох.. и звук, услышанный на самом краю известного тебе мира. Все слова становятся просто фальшивыми. Все приходит вовремя. Ещё можно описать злость. Злость это как дуновение раскаленного воздуха, манящего и обжигающего. Но она имеет свойство набирать силу, терпеливо ждать, и вот уже - попадая в её поток - ты сгораешь, но с такой радостью и упоением.. как будто назло самому себе. Вот, такая вот злость. Всегда только к самому себе. Но хочется описывать кое-что другое. Хочется описать смысл жизни, за которым постоянно гонишься. Хотя, на самом деле, это и похоже больше на побег.

Опубликовано по просьбе Johnny.